Дыши же. — @дневники: асоциальная сеть

четверг, 27 января 2011

20:28

Что под ногами, что над ногами.

Под ногами в Петербурге чудесная жижа. Наступаешь в нее на секунду, бежишь скорее на другую сторону дороги... Ан нет. Прекрасная жижа, злобно хлюпая, заползает в сапоги и отказывается выползать. Прыгай сколько угодно, жиже будет лишь более приятно.

Идешь и ногам мокро, склизко и холодно.

Pity Piter...

Познакомилась с итальянским архитектором + дизайнером и решительно отказалась идти с ним в кафе на пятнадцатой минуте знакомства.

Кажется, он расстроился.

@темы: прожито-пережито

URL

20:26

Этот пост не несет никакой особенной смысловой нагрузки.

@темы: прожито-пережито, забудем же про это - вспомним же про то

URL

понедельник, 24 января 2011

21:28

Письмо третье.

Привет, Бог.

Как думаешь, отчего я постоянно
создаю себе лишние проблемы?

Дорогой Бог, на данный момент я
сижу над блокнотом и пытаюсь написать еще пяток страниц полнейшего бреда. И
ради этого бреда, от которого (а как же иначе?), разумеется, зависит мое
будущее, мне пришлось послать человека, важнее которого нет ничего.

Я кричу, психую, швыряюсь
блокнотами с ерундой, без которой в нашем мире больше невозможно работать. Она
сейчас пьяная, ей плевать. А мне надо написать двадцать страниц ахинеи, потому
что нужно. А я плачу, ощущаю себя кромешным ничтожеством и продолжаю кричать.
Привет, Бог. Я люблю Тебя. Только
для Тебя, я думаю, не существует особой разницы между моей любовью и
ненавистью.

С моей кожей творится что-то
невообразимое, а слезы лишь раздражают ранки. Пишу о каком-то бреде, честное
слово.

В голове сплошной сумбур, на
бумаге тоже самое.
У меня теперь синяки на ногах,
ради одного любимого придурка босиком по каменной (чтоб тебя, родная питерская
парадная) лестнице, грязной, хотя и мыла в прошлый вторник, потом по снегу, для
порядка уж. Мне холодно, а я сижу в
платье. Колготки давно отправились в мусорное ведро.

Я так не люблю бессмысленности, а все равно сижу и
сочиняю бред, ибо НАДО. Им. Дорогой Бог, а Тебе надо то, что я сейчас пишу и
печатаю? Тебе ведь нет дела до моих характеристик всего этого. И зачем тогда?
Где смысл?!

Хочется побиться головой о что-то
твердое. В крайнем случае, прыгнуть в снег. Но больше на улицу не пойду
сегодня, хватит уже. Я достаточно покашляла за этот день.
И я не могу нарисовать монохром.

Боженька, Ты умеешь рисовать красивые монохромы? Наверное, должен уметь.
Пора бы заканчивать, мне все же
нужно окончить то самое Письмо-в-Никуда, иначе именуемое полным абсурдом. Столько
беру на себя, дабы не обращать внимание на то, что внутри. А толку?

Все это – лишь отсрочка. И я, и
Ты, мы это прекрасно понимаем.
Но, кажется, мне уже легче.
Выговорилась?..

Доброй ночи, Боженька. Пусть тебе
не снятся странные девушки в клетчатых рубашках, рассуждающие о зеленых
тараканах и сущности романтических произведений.

Любящая тебя
И без устали кашляющая
строками,
Д.-Л.

@темы: Тебе письма

URL

13:30

Тысячи ненаписанных книг.

Два месяца тому назад.

Тысячи ненаписанных книг.

В моей голове тысячи ненаписанных книг,
Миллионы фраз, что никто не прочтет,
Но она мне сказала: «Настанет тот миг,
Когда разум закроется на переучет.»

И твои слова лягут на струны,
Будут звучать,сотрясая звезды,
Что там, наверху, танцуют румбу,
Пока мы решаем «неземные» вопросы.

А кто-то далекий подхватит идею
И бросит в трясущийся зев страницы,
Которая с маниакальным рвением,
Чавкая, поспешит закрыться.

И однажды, войдя в мой любимый книжный,
На полке с кричащим : «Бестселлеры»
«Тысячи ненаписанных книг» увижу,
Усмехнусь: «Зачеркнуть бы ‘не’»
и дальше пойду рассеянно.

@темы: моей рукой написанное

URL

четверг, 20 января 2011

18:36

Будни пытаются не оказаться загубленными.

Вчерашний день оказался безумно насыщен событиями. Пф...

Домой пришла в районе семи с безумной болью в желудке и промокшими ногами.

Проведя часа два в кромешном небытие, пошла спать. Проспала часов двенадцать. Разумеется, никуда не пошла. Если учесть, что последние несколько дней, в силу ужасной нагруженности, сон длился не более двух часов, организм был просто тихо счастлив.

Казалось бы, что во всем этом такого? Радоваться надо.

Как бы не так.Сейчас мой чудесный желудок снова начинает болеть...

@темы: прожито-пережито

URL

воскресенье, 16 января 2011

03:21

Письмо второе.

Привет, Бог.

Опять я.

Я там Тебе не надоела еще, нет? Да, всего второе письмо. Но, Тебе ведь их миллиардами пишут.

Знаешь, можно было бы много тут написать, но хочется спать. А у меня сегодня была последняя возможность выспаться до следующих выходных. Как обычно, да - да. Только что написала лишнее. Или не лишнее?

В общем - то, пора заканчивать. Ибо писалось все это ради одной строчки.

Я Тебя люблю. Не болей. Завтра хочу поехать играть в снежки.

Приятных снов.

Любящая тебя и

все еще кашляющая строками,

Д.-Л.

@темы: Тебе письма

URL

пятница, 14 января 2011

03:01

Мой продавец мандаринов.

Он
играет ту самую песню, такую старую,

что кажется,

будто она еще старее мостовых
под нашими ногами.

Знаете, отчего - то я так люблю улыбки.
Люблю настолько, что улыбаюсь каждому прохожему на улице. Чаще всего люди
крутят пальцем у виска, временами закатывают глаза, изредка улыбаются, но как
же редки эти улыбки... И всегда - всегда отвечает мне только один.

С виду - то - еще парнишка, а в глаза заглянешь - больные, стариковские. Человек с рыжеватыми волосами,
неровно подстриженными старыми портняжными ножницами, и морщинками - лучиками в
уголках глаз от частых улыбок. Мой продавец мандаринов.

Он молчалив и редко произносит за день
больше пары слов. Он только улыбается.

Каждый вечер, когда тени становятся
длиннее и подкрадываются к его маленькой тележке, он прекращает торговать. Складывает
все ящики, прикрывает свои пожитки цветастым покрывалом, в котором, разумеется,
преобладают теплые тона. Он ведь так любит оранжевый цвет...

А очки носит черные, даже зимой. За это,
порой, маленькие дети на улице смеются над ним. Снежинки танцуют вальс,
напоминая музыку Чайковского, а он постукивает своей тросточкой, словно отбивая
ритм той самой, неслышимой простым смертным мелодии.

После работы он идет в маленький дворик
- колодец, что на набережной Фонтанки. Мало кто может найти его, тем более,
сейчас, когда повсюду поставлены ворота с кодами и домофонами. С последними
отношения моего знакомого никогда не ладились, что уж тут лукавить.

Там его уже давно ждет девочка.
Правильнее было бы сказать, девушка, как - никак, время идет. Знай вы ее, на
мое «девочка» лишь фыркнули бы, но, наверное, мне просто сложно привыкнуть
называть ее иначе.

По вечерам, когда темнота наступает на
город, он учит ее жонглировать мандаринами. Золотистые искры мелькают в
темноте, иной раз поднимаясь так высоко, что кажется, будто достают до самых
небес. Возможно, именно так начинаются звезды?..

Где-то далеко руки молодой девушки
летают по клавиатуре почти столь же быстро.

Все пространство вокруг наших героев пахнет
мандаринами. Белый снег медленно опускается
с неба на их головы. Мелькание золота в темноте ночного неба
останавливается лишь тогда, когда становится так холодно, что руки обоих уже не
слушаются. Чудесные, дышащие рождественским духом огоньки выпадают из рук и
теряются в тусклом свете петербургских фонарей.

Лишь где-то вдалеке продолжается мерный
стук клавиш. Порой та, которой этой зимой я рассказал о моих друзьях, зачем-то
переступает пальцами, как когда-то делала совсем на другой клавиатуре.
Наверное, все дело в старой, хотя и все еще не позабытой привычке.

Последние искристые шарики неизменно остаются
в руках девочки. Человек в темных очках помогает ей подняться домой. Она
подходит к окну и смотрит, как его тень все дальше удаляется в беспросветный лабиринт
переходов старых дворов. Темнота никогда не пугала его, что вы. Лишь белая
тросточка мелькнет подчас в свете фар редких проезжающих машин.

@темы: моей рукой написанное

URL

четверг, 13 января 2011

23:02

Вдохновившись очередью в метро пару лет назад.

Каждой девушке нужен кто-то, кто может подержать сумку и поддержать разговор. (с) Д.-Л.

@темы: на полях "личным" почерком

URL

вторник, 11 января 2011

01:55

Письмо первое.

Привет, Бог.

Я отчего-то захотела в очередной раз написать Тебе. Не так,как обычно. На этот раз не буду сохранять это в безднах папок жесткого диска, размещу где-нибудь. Пускай это будет серия, все в одном месте. На этот раз напишу, зачем.

Знаешь, частенько люди
разговаривают с дневником. Но говорят, Всевышний вокруг нас. Значит, в моем
дневнике Ты тоже есть, правда, Бог?

И порой я замечаю, что мои
разговоры с Тобой на молитвы вовсе не похожи. Может, тогда я буду записывать все, что хочу Тебе
сказать. Ведь в этом смысл, кажется, есть, а, значит, и право на существование
все это заслуживает.

Разговаривать с собой кажется мне
несколько неправильным. Теперь. Когда говоришь с кем-то, думаешь, что именно
говоришь. Возможно, так во всем, что я пишу, будет больше смысла, что Ты
думаешь?..

Наверное,стоит сказать пару слов
о том, как я Тебя воспринимаю. Каждый раз,когда меня спрашивают,верю ли я в
Бога, я задумываюсь. И в то же время делаю две вещи: говорю с Тобой и отвечаю,
что верю в Небо и мяту. Мята – это так, довесочек, «любеночек». А Небо – это все.
Кажется, в моем понимании Ты и Небо слились
в одно совершенное Нечто. Но если говорить об отдельном восприятии, когда я
говорю о Тебе или Небе, то, пускай крошечная, но все же разница есть. Небо ко
мне несколько ближе, а Ты чуть дальше. В душевном плане. Вот м все.

С прошедшим днем рождения по всем
календарям. Тебя.

Любящая тебя и

все еще кашляющая строками,

Д.-Л.

@темы: Тебе письма

URL

суббота, 08 января 2011