«Ах, милые люди, если бы вы хоть что-топонимали в небе,
цены бы не было вашим жалобам на налоги.»
(Из неопубликованного)
Когда ночь опускается на город, в ушах льется музыка неба. Она молчалива, но многословна, бесконечная в своей краткости. Огромная скрипка-небо обнимает город поздней ночью. Обнимает старушек, укутанных в древние шали, встретившихся после долгой разлуки друзей, незадачливых охранников и собак со свалявшейся шерстью, что спят, положив голову с порванными ушами на грязные лапы. Небесная скрипка удивительно любвеобильна, и ее лазурный свет простирается далеко за пределы этого мира.
Свет от музыки неба-скрипки искрится в наших душах вечными потоками, связывая прошлое и настоящее, будущее и это постоянно уходящее вдаль «сейчас». Великие Монументы сгорают, рушатся, обращаются в прах, и память о них стирается. Тысячи людских жизней проплывают мимолетом по реке Стикс.
Картина затягивает, и кажется, что я уже далеко отсюда. Я где-то в неизведанной части космоса скольжу по струнам удивительного инструмента самого Создателя. Мир цвета индиго обволакивает меня и ластится к рукам, одновременно обжигая холодом. Противоречивая и необъяснимая красота неба-скрипки поражает меня, и я растворяюсь… Растворяюсь в музыке неба, что пахнет мятой. Непременно мятой, чем же еще.
Небесной красоты мелодия продолжала звучать где-то вдалеке..