31 июля
Когда твою душу не сжирают микроуродцы тебе не о чем писать?
Ты просто дура, Даш. Дура, которой даже некому позвонить этой ночью.
Все,что останется, так это твои мысли.
Запертые в твоем разуме, они перебродят как старое вино. Нет, они не станут на вес золота, не надейся.
Лишь покроются плесенью однобокости, станут ничтожны и ни на что не годны.
Музыка играет в наушниках, и звуки отдаются коротенькими импульсами боли где-то глубоко в голове.
не писала по-русски целую вечность и неосознанно путаю буквы, создавая десятки "оговорок по Фрейду". Впрочем, непрестанно исправляю все это.
В моих глазах свет, преломленный неземной красоты цветными стеклами.
"не смотри на меня этой ночью."
И сама-то боюсь своих глаз по ночам,что уж лукавить.
Темные очки с 18% видимости уже не могут меня защитить, и, даже несмотря на прокушенные губы, слезы проводят влажные дорожки по белым щекам.